Diccionario de las cosas que no supe explicarte de Risto Mejide

En Utopía de un hombre que está casado, Borges pone en boca de un habitante del futuro las siguientes palabras: “La imprenta, ahora abolida, ha sido uno de los peores males del hombre, ya que tendió a multiplicar hasta el vértigo textos innecesarios.”

Se lee poco, per se escribe mucho. Y se publica demasiado. Si damos por bueno el argumento, difícil de refutar, podemos concluir que las contraportadas cumplen una misión higiénica fundamental: evitarnos leer lo que no nos hace falta leer. Que es casi todo. Repetimos el gesto a menudo. Una portada nos interesa por alguna razón. La mano se acerca al libro y le da la vuelta. Poco después devolvemos el volumen al anaquel.

Éste es un libro hecho de contraportadas. Cada una de las palabras que se intentan definir (sabiendo que definirlas es imposible) daría como mínimo para otro lado. Algunas para varios. Unas pocas para muchos, infinitos libros. El autor tiene la amabilidad y la sensatez de ahorrárnoslos.

La profundidad, al alcance de tan pocos, tiene un prestigio desmesurado que nos desalienta. Leer contraportadas nos convierte en seres superficiales, poco fiables para la tarea ineludible de encontrar una cura para el cáncer, pero buenos compañeros de mesa. De todos los libros que ha escrito Risto, y probablemente de todos los que escribirá, éste es el que mejor le explica. Sentir demasiada curiosidad por lo que nos rodea quizás no sea una virtud. Indudablemente no es un defecto. Risto, como este libro demuestra, es un señor que no sabe prácticamente nada de nada, y que nos lo advierte. Pero que luego, en vez de cicuta, se bebe un gin tonic.

Toni Segarra

RESEÑA

Ingenio y fragmentos de un ego compartido

Risto Mejide regresa con una propuesta que es, en esencia, puro Risto: una mezcla de vulnerabilidad, cinismo y una capacidad envidiable para el aforismo. Diccionario de las cosas que no supe explicarte no es una novela ni un ensayo convencional, sino un inventario emocional ordenado alfabéticamente donde el autor intenta dar significao a conceptos que, en su momento, se quedaron en el tintero.

Lo mejor del libro es su agilidad. Al estar estructurado en definiciones cortas, reflexiones y anécdotas fragmentadas, permite una lectura muy libre y dinámica. Mejide brilla cuando utiliza su “bisturí” dialéctico para diseccionar el amor, el desamor y la fama, regalando frases que son dardos directos al lector. Es un libro que se siente muy honesto, casi como si estuviéramos leyendo sus notas personales o sus pensamientos más íntimos frente al espejo.

Sin embargo, el libro también tiene sus sombras. En ocasiones, el autor cae en una excesiva autorreferencialidad que puede llegar a cansar a quien no sea un seguidor acérrimo de su figura pública. Algunas definiciones se sienten algo vacías o excesivamente sentimentales, rozando el estilo de los libros de autoayuda que él mismo solía criticar. Esa dualidad entre la brillantez del publicista y la melancolía del personaje romántico hace que el ritmo del libro sea algo desigual.

En conclusión, es una obra que entretiene y resuena, especialmente si has pasado por situaciones vitales similares a las del autor. No es un tratado literario profundo, pero tampoco lo pretende; es un ejercicio de desahogo creativo que gustará mucho a sus fans y que dejará con una sensación agridulce a quienes busquen algo más que frases ingeniosas para subrayar.

3/5

La hija olvidada de Armando Lucas Correa

Tras el éxito del best seller internacional La niña alemana, la segunda novela de Armando Lucas Correa narra un nuevo episodio desconocido de la Segunda Guerra Mundial.

Nueva York, 2015. A los ochenta años, Elise Duval recibe la llamada de una mujer que le devuelve a un tiempo y a un lugar que había abandonado en el olvido. Elise, una francesa católica que llegó a Nueva York al finalizar la Segunda Guerra Mundial, descubre así que las cartas en alemán que una desconocida traía de Cuba fueron escritas por su madre durante la guerra.

De repente, siete décadas de secretos salen a la luz.

Basada en hechos reales, La hija olvidada es la crónica de una de las atrocidades más terribles cometida por los nazis en la Francia ocupada; una conmovedora saga familiar sobre el amor, la supervivencia y la esperanza contra todas las barreras.

RESEÑA

Un desgarrador viaje por las heridas de la historia

Tras el éxito internacional de La niña alemana, Armando Lucas Correa regresa al territorio de la memoria con La hija olvidada, una novela que confirma su maestría para rescatar episodios dolorosos del pasado y transformarlos en literatura de alta intensidad emocional. A través de una estructura que salta entre el Nueva York contemporáneo y la Francia ocupada de la Segunda Guerra Mundial, Correa teje una crónica sobre el sacrificio, la pérdida y la búsqueda de identidad.

La trama se centra en Elise Duval, una anciana que vive en Nueva York y cuyo mundo se tambalea cuando recibe unas cartas escritas en alemán durante la guerra. Este hallazgo nos traslada a la Francia de 1939, donde Amanda Sternberg lucha por salvar a sus hijas del horror nazi. El autor logra retratar con una crudeza poética uno de los eventos más trágicos del conflicto: la matanza de Oradour-sur-Glane, integrando el rigor histórico dentro de una narrativa profundamente humana.

Lo más destacable de la novela es su exploración de la maternidad en tiempos de guerra. Correa no se limita a narrar los hechos, sino que se sumerge en los dilemas morales de quienes tuvieron que tomar decisiones imposibles para garantizar la supervivencia de los suyos. El estilo es elegante y melancólico, logrando que el lector sienta el peso del silencio que ha rodeado la vida de los protagonistas durante décadas.

La hija olvidada es una obra poderosa que nos recuerda que el pasado nunca desaparece del todo; simplemente espera el momento adecuado para ser nombrado. Es una lectura imprescindible para los amantes del drama histórico que buscan historias que, aunque rompen el corazón, también ofrecen una pequeña luz de redención a través del amor y la memoria.

4.5/5

Medias verdades de Lisa Unger

Ridley Jones 2

La periodista Ridley Jones recibe un día la visita del FBI y una desagradable sorpresa: en varias de las fotografías que ha tomado durante sus vacaciones, aparece siempre un misterioso personaje confundido entre la multitud. El fantasma de su tío Max Smiley, su padre biológico, el hombre al que quiso toda su vida y que demostró tener un lado oscuro y criminal, vuelve a acecharla.

Lo sorprendente es que Max está muerto y la propia Ridley vio quemar su cuerpo. De nuevo, su frágil mundo se desmorona y deja a la vista una realidad demasiado cruel para creerla. Y, como antes, sabe que ha de seguir intentando descubrir la verdad, aunque le cueste la vida.

Lisa Unger demostró con su primera novela, Mentiras piadosas (Ridley Jones 1) que sabe mantener al lector atrapado hasta la última página. En esta esperada secuela volvemos a seguir los pasos de su personaje Ridley Jones en una espiral de engaño, tensión y violencia.

RESEÑA

El precio de la supervivencia

Si en Mentiras piadosas Lisa Unger nos mostraba el derrumbe de una vida idílica, en su continuación, Medias verdades, nos sumerge en las consecuencias de sobrevivir a la verdad. Ridley Jones vuelve a ser nuestra guía en un descenso a los infiernos donde la línea entre el bien y el mal es más difusa que nunca, y donde el peligro ya no es un paquete anónimo, sino una realidad que la persigue de cerca.

La trama arranca con una Ridley que intenta desesperadamente recuperar la normalidad tras descubrir que sus orígenes eran un fraude. Sin embargo, cuando se ve envuelta en un nuevo incidente violento, se da cuenta de que las respuestas que obtuvo solo eran la superficie de un secreto mucho mayor. La novela abandona el tono de descubrimiento para convertirse en un thriller de supervivencia y acción, manteniendo la profundidad psicológica que caracteriza a la autora.

Lo más fascinante de esta entrega es la evolución de Ridley. Ya no es la mujer ingenua de la primera parte; ahora es un personaje endurecido, marcado por el cinismo y la desconfianza, lo que aporta una atmósfera mucho más sombría a la narración. Unger maneja con gran habilidad el suspense, introduciendo nuevos personajes y giros que obligan al lector a cuestionar, una vez más, si las “medias verdades” son a veces más peligrosas que las mentiras completas.

En resumen, Medias verdades es una secuela necesaria que no solo está a la altura de su predecesora, sino que expande el universo de Ridley Jones con maestría. Es una obra sobre el peso de la sangre, la redención y la imposibilidad de escapar de un pasado que no nos pertenece, pero que nos define.

4/5

Mentiras piadosas de Lisa Unger

Ridley Jones 1

Todo ocurrió en décimas de segundo, el tiempo justo para llevar a cabo un acto desinteresado y heroico que, inesperadamente, se convertiría en la antesala de una verdadera pesadilla. Ridley Jones, joven periodista neoyorquina hija de una familia acomodada, vio fugazmente al pequeño que cruzaba la calle, a la camioneta con su conductor distraído por el móvil, y antes incluso de tener conciencia de lo que ocurría, se lanzó al asfalto par salvar la vida del niño. Una escena de película que sería inmortalizada por un fotógrafo del Post y que transformaría a Ridley, al menos por un par de semanas, en la habitante más popular de Nueva York. Pero no todas las consecuencias de la fama son positivas: apenas unos días después del suceso, Ridley recibirá en un sobre una vieja foto Polaroid en la que se puede ver a una mujer con una niña, y en el reverso, un número de teléfono garabateado y un mensaje breve pero desconcertante: «¿Eres mi hija?». Criada con afecto por sus padres, Ridley nunca había albergado dudas respecto a su identidad, pero aquella fotografía mostraba un detalle inquietante: la niña tenía la misma marca de nacimiento debajo del rabillo del ojo izquierdo que Ridley. Llevada por una curiosidad del todo justificada, ésta pronto se verá envuelta en una peligrosa investigación en la que, desconcertada, verá como las fichas de su ordenada existencia empiezan a caer una tras otra.

RESEÑA

El peligro de desenterrar la identidad

¿Qué harías si descubrieras que toda tu vida es una construcción ficticia? Bajo esta premisa, Lisa Unger construye en Mentiras piadosas un thriller psicológico vibrante que explora los límites de la herencia y la traición. La vida de Ridley Jones, una joven independiente y acomodada de Nueva York, salta por los aires cuando recibe un paquete anónimo que contiene una fotografía y una pregunta devastadora sobre sus orígenes.

Lo que hace que esta novela destaque es cómo transforma una crisis de identidad personal en una intriga criminal de alto voltaje. Ridley deja de ser una espectadora de su propia vida para covertirse en una investigadora que debe navegar entre las mentiras de quienes más ama: sus padres. Unger maneja con maestría la sensación de aislamiento y paranoia de la protagonista, logrando que el lector sienta el vértigo de no tener un lugar seguro al que regresar.

El ritmo es trepidante, pero la autora no descuida la profundidad emocional. A medida que Ridley tira del hilo, la trama se complica con figuras del pasado y revelaciones que cuestionan la moralidad de las “mentiras piadosas”. ¿Es lícito engañar a alguien para protegerlo? Esta pregunta subyace en cada capítulo, elevando la obra por encima del simple entretenimiento.

En definitiva, Mentiras piadosas es un viaje adictivo hacia los secretos más oscuros de la familia. Es una lectura obligada para los amantes del suspense que disfrutan viendo cómo su desmorona la normalidad ante el empuje de una verdad imparable.

4/5

El pájaro africano de Víctor Alba

Barcelona en 1938. Ramón Milá, un joven de dieciséis años amigo de un militante del POUM que acaba de ser detenido por la policía, por solidaridad con él, a pesar de que en principio carece de convicciones políticas, se ve empujado a la acción clandestina.

En un escondite donde imprimen en secreto propaganda subversiva, convive con una muchacha, Lena, de la que todos desconfían como posible traidora, y así, en estas circunstancias tan dramáticas, nace un gran amor entre los dos protagonistas que aparentemente no tenían nada en común.

La historia de este amor se prolonga en los años de la posguerra y se ilumina inesperadamente con las revelaciones que hace Lena sobre su vida anterior en la Alemania prenazi.

La acción desemboca en un dilema patético que hace incompatible el modo de ser de los personajes con sus anhelos de felicidad. La novela de amor amplía su alcance, injertando su tema en el documento histórico y el alegato político, pero todos los aspectos de la obra acaban revirtiendo en una constante preocupación por la muerte y el sentido que pueda darse al vivir.

Finalista del Premio Planeta 1975.

RESEÑA

Una crónica de la lucha invisible

El pájaro africano, de Víctor Alba, es una novela que respira autenticidad y compromiso. Ambientada en la España de la dictadura, la obra nos sumerge en el peligroso mundo de la clandestinidad política, donde la libertad es un anhelo constante y el miedo, un compañero inseparable. A través de una narrativa seca y directa, Alba construye un relato que funciona tanto como testimonio histórico como thriller psicológico.

La trama sigue los pasos de un hombre que regresa del exilio para organizar la resistencia. El “pájaro africano” no es solo un código o una referencia geográfica, sino una metáfora de la libertad que vuela sobre un país encerrado en sí mismo. Lo que hace que esta novela destaque es la ausencia de romanticismo en su retrato de la lucha política. Aquí no hay héroes de mármol, sino seres humanos de carne y hueso, llenos de dudas, contradicciones y una soledad profunda.

Víctor Alba, que conoció de primera mano el exilio y la militancia, dota al texto de una verosimilitud extraordinaria. La descripción de los contactos secretos, las casas de seguridad y la constante paranoia de ser descubierto está lograda con una sobriedad que aumenta la tensión en cada página. Su estilo es ágil, renunciando a adornos innecesarios para centrarse en la crudeza de los hechos y la psicología de sus personajes.

Publicar hoy una reseña sobre El pájaro africano es rescatar una pieza fundamental para entender la memoria democrática de España. Es una obra sobre el sacrificio personal por una causa común y sobre la dificultad de recuperar la identidad cuando se ha vivido tanto tiempo en las sombras. Una lectura necesaria, honesta y profundamente humana que merece ser reivindicada.

4/5

Guzmán de Alfarache de Mateo Alemán

Obra maestra de la novela picaresca, conocida como «El pícaro» en la lengua de la época y publicada en dos partes: la primera en Madrid en 1599 y una segunda en Lisboa en 1604, con el subtítulo de «Atalaya de la vida humana». La narración es autobiográfica como en el Lazarillo de Tormes, aunque el personaje posee una doble dimensión, como pícaro y como pecador arrepentido, que corresponden a las dos fases sucesivas de su vida.

La novela se convirtió en el primer best seller de la historia, siendo traducida al inglés, al italiano, al latín, al alemán y al francés. Influyó en la literatura de toda Europa. Si bien se suele citar a «El Quijote» como la primera novela moderna, otros opinan que ese mérito corresponde a «Guzmán de Alfarache» y que esta novela influyó enormemente en Cervantes.

El relato principal, narrado en un primoroso estilo, se halla cuajado de digresiones didáctico-moralizantes y ejemplos eruditos antiguos y modernos, sacros o profanos; dominan sin embargo Séneca, el Evangelio, el refranero popular y los lugares comunes de la predicación de la época. También se introducen novelas cortas como la novela morisca «Ozmín y Daraja», y otras de inspiración más bien italiana como la de «Dorido y Clorinia» o la historia de «Bonifacio y Dorotea», quizá con la función de reposar la acción principal.

El Guzmán consolidó la fórmula de la novela picaresca en España y Europa, pues fue muy traducida, a veces incluso expurgada de las digresiones de tono moral que trufaban la narración, lo que impedía el propósito moral que el autor se había propuesto; éste había prometido una tercera parte que no llegó nunca a publicar.

La principal característica de la filosofía de la vida emanada del Guzmán de Alfarache es un misantrópico pesimismo: la vida del hombre es una milicia en la tierra contra un mundo hostil que se mueve por la violencia; el protagonista intenta una y otra vez reformarse pero siempre vuelve a caer en el vicio, a la manera de Sísifo. Tan negra visión se suele atribuir a la atribulada vida del autor, o a su condición de descendiente de judíos conversos; en todo caso, las restantes obras del autor atestiguan que se trata de un moralista cristiano imbuído de la convicción de la absoluta igualdad de todos los hombres, y de la valoración de la virtud propia y de la dignidad por encima de los grupos y las castas.

RESEÑA

La radiografía definitiva de la picaresca

Si el Lazarillo de Tormes fue el nacimiento del género, Guzmán de Alfarache (1599) de Mateo Alemán es su mayoría de edad y su consolidación definitiva. Esta obra no solo fue el mayor éxito editorial de su época —superando inicialmente al mismísimo Quijote—, sino que sigue siendo hoy una lectura fundamental para entender la complejidad del alma humana y las sombras de la sociedad.

La novela narra las peripecias de Guzmán, un joven que abandona su hogar para lanzarse a una vida de vagabundería, robos y engaños. Sin embargo, lo que diferencia a esta obra de otros relatos de pícaros es su estructura dual: la narración de las aventuras y la reflexión moral. El protagonista, ya anciano y arrepentido en galeras, relata su pasado mientras lanza constantes “sermones” o digresiones sobre la hipocresía, la pobreza y la corrupción.

Es precisamente este contraste lo que hace que el libro sea fascinante. Por un lado, tenemos el ritmo ágil y cínico de la vida delictiva en España e Italia; por otro, una crítica social feroz que no deja títere con cabeza. Mateo Alemán disecciona una sociedad donde el linaje y la apariencia lo son todo, pero donde la supervivencia obliga a la falta de escrúpulos.

A nivel estilístico, el Guzmán es una exhibición de riqueza lingüística. Su prosa es densa, rica en refranes y matices, exigiendo al lector una atención que se ve recompensada con una profundidad psicológica poco común para la época. Es el retrato de un hombre que intenta justificar su vida mientras advierte a los demás de los peligros del mundo.

En resumen, Guzmán de Alfarache es un clásico imprescindible. Es una obra amarga, a veces pesimista, pero profundamente honesta sobre la condición humana y la eterna lucha entre lo que somos y lo que la necesidad nos obliga a ser.

4.5/5